第214章

    红发在烛光下像一团跃动的火，浅黄绿格纹衬衫，在光影里像一片春日嫩叶。


    眼下的泪痣，宛若一颗小小的、燃烧着的星辰。


    周身气势瞬间全开。


    带着一股无所畏惧的凛冽气场。


    像伫立在悬崖边的人，狂风大作，衣袍被吹得猎猎作响，却半步不退。


    不是不怕高处险境，是根本没必要惧怕。


    他站在那里，风属于他，悬崖属于他，天空属于他，世间一切都由他掌控。


    这般气场，竟隐隐压过了东方觉。


    好比两座山峰，一座略高，一座稍矮，可矮的那座脚下是万丈深渊，高的那座立于平地。


    立于平地的山，再高耸，也比不上深渊之上的山，让人不敢仰望。


    裴书开口了。


    声音带着笑意，笑意里裹着磐石般的坚定，硬如铁、坚如石，正是父母教给他的那份因果底气。


    坚定中藏着豁出一切的无畏，像死过一次的人不，是死过无数次的人。


    每一次哥哥们倾力护他、陪他共度难关，他都像重获新生，也像死过一回。


    每一次看见沈听还好好活着、呼吸谈笑，他都在心底死过一次。


    他早已死够了，不想再这般煎熬，却也从不畏惧再死一次。


    “哥哥，撤资吧。”


    他望着东方觉，眼眸亮得像两簇被点燃的炭火。


    “我和他之间的事，该有个了结。”


    东方觉看着他。


    嘴唇微动，声音不大，每一个字却都沉甸甸的，带着质问：你知道自己在说什么吗？


    “你不怕？”


    裴书没有回答这个问题。


    他就站在那里，一米八五的身形，红发耀眼，浅黄绿格纹衬衫，眼下一颗泪痣，像从画里走出来的人。


    可眼神全然不像画中人画中人没有过往，他有。


    画中人没有未来，他也有。


    他的过往，是父母车祸离世的剧痛，他的未来，是东方觉口中的生死劫数。


    可他说出口的话，和过往无关，和未来无关，只关乎当下。


    他微微张口，声音不大，却字字清晰。


    每一个字，都是从心底掏出来的，是藏了多年、终于直面的执念。


    这句话不是临时起意，是他在心里默念了无数遍


    在撒着父母骨灰的海边念过，在深夜的阳台上念过，在每一次想起沈听时念过。


    “此心光明，亦复何言。”


    空气瞬间陷入沉默。


    这是王阳明先生的临终遗言。


    先生弥留之际，弟子问他还有何遗言，他只留下这八个字


    我心光明坦荡，还有什么可说的呢？没有遗憾，没有不甘，没有留恋，没有恐惧。


    心底只剩澄澈光明。


    从降生啼哭，到离世闭眼，一生本心光明。


    光明到不必说再见，不必留遗言。


    光明到能安然闭上双眼，像完成一天的功课，搁下笔、合上书，淡然道一句：我做完了。


    裴书说出这八个字时，神情平静无波。


    像一面无风的湖，没有涟漪，没有行船，没有飞鸟。


    就那样安安静静地躺着，映着天光，映着流云，映着往来的世人。


    旁人不知它深浅，可看见它的那一刻，便懂：它不必深不可测，这般澄澈，已然足够动人……


    第203章 我一生只有一次逆转阴阳的机会


    很久。


    很久很久。


    蜡烛烧掉了一截，烛泪顺着蜡烛的身体往下流，流到烛台上，凝固成一朵一朵的小花。


    偏殿里的光暗了一点，又亮了一点因为另一根蜡烛烧到了灯芯最粗的地方，火苗猛地窜高了一截。


    东方觉笑的释怀，像一个人在悬崖边站了很久，风很大，夜很深，他在等天亮。


    天亮了，太阳出来了，他看到了脚下的路。


    那条路不是他想象中的路，但他知道他可以走。


    他的笑声不大，但很清楚。


    每一个音节都像是从胸腔最深处发出来的，带着一种“我终于明白了”的、如释重负的、像放下了一块大石头的轻松。


    他笑了好几声，一声接一声，像有人在用琴键弹一首很慢很慢的曲子，一个音，一个音，一个音。


    然后他开口了。


    声音里带着笑，但笑里面有一种东西是那种“我认了”的、带着一点点无奈、带着很多很多心甘情愿的、像在说“这就是命”的语气。


    “难怪我爷爷说，我会遇到一个人。”


    他看着裴书，眼睛里的星星在转，像银河在转。


    他的声音从喉咙里出来的时候，带着一种“我当年不信，现在信了”的、又好气又好笑的、像在跟过去的自己说话的调子。


    “那个人不会只属于我。”


    他停了一下。


    嘴角的弧度大了一点。


    “我注定有一段情劫要走。”


    裴书的眉毛动了一下。


    不是“惊讶”的动，是“你在说什么”的动。


    东方觉继续说下去。


    他的声音里多了一层东西


    一层“我在回忆”的、像在翻一本很旧很旧的相册、每一页都泛黄了。


    但每一页他都能说出是什么时候拍的、在哪里拍的、和谁一起拍的的语气。


    “我东方家百年第一天才，什么人会入得了眼？”


    “我还会和人共享？？”


    他的声音高了一点，不是“生气”的高，是“我现在都觉得不可思议”的高。


    “我不信。”


    他停了一下。


    然后他的声音低了下来，低到像是在说一个只有他自己能听到的秘密。


    “我瞒着家里人，推演出来了你的行踪样貌。”


    他看着裴书，眼神里有光。


    不是“星星”的光，是“回忆”的光。


    像一个人在翻相册，翻到了第一页，照片上是西藏的蓝天、白墙、红檐，和一个站在台阶上、粉发白衬衫、浅蓝牛仔裤拿着手机拍照的少年。


    “我去西藏等你。”


    裴书的嘴唇动了一下，但没有出声。


    “见你的第一面”


    东方觉的声音停了一下。


    他的喉结上下滚动了一下，像在咽一口很甜的水。


    他的眼睛那双一直很稳的、像两座山一样的眼睛现在不是山了。


    是海。海上有风，风很大，浪很高，但海面下面是平静的。


    他在平静地告诉裴书一个事实。


    “我灵魂有振动。”


    不是“心动”，不是“喜欢”，不是“一见钟情”。


    是“振动”。


    像两根琴弦，一根在西藏，一根在别的地方，隔了几千公里，但有人拨动了其中一根，另一根也震了。


    不是“被风吹”的震，是“本来就该一起震”的震。


    频率是一样的，波长是一样的，音色是一样的。


    它们本来就是一对。


    裴书看着他。


    没有说话。